Tengo ganas de cambiar la plantilla, de ir a ver el Greco, ir a Portales y cantar "Era de Nogal, era de Nogal el Santo"

Sí... como que esta plantilla es elegante. Muy elegante para mí. Además entre las cosas que me gusta de tener un blog es el constante cambio (y a pesar que hoy es 1000 veces más fácil que en 2006), siempre modificar una plantilla es un placer... Creo que esto me pasa por andar jugando con una plantilla. En la FLACSO hay un grupo que pasa documentales los martes. Y tons me puse de voluntaria para modificar la plantilla del blog que tenían. Y me emocioné mucho, modificar el banner fue toda una hazaña y luego la fecha me dio muchos problemas. Pero era tan simple -como dicen, todo parece fácil una vez tenés la solución-.

Y quizás quiero cambiar esta plantilla jajajaja..

Pero ya veremos.

Pero tanto silencio en mi es raro. Me ha pasado que ya no tengo la manía por contar cada microsegundo de lo que me pasa -sólo gritar en el twitter que se me jodió la refri-. Pero creo que quizás mis ansias extrovertidas se están calmando. Pero bueno. La onda es que quiero contar mis actividades de los últimos dos fines de semanas.

El sábado pasado me fui a ver la exposición del Greco. La verdad está linda. Pero es extraño estar en un país donde la gente paga 40 pesos y hace una gran fila por ver una exposición. Como salvadoreña me sentía, este digamos, inculta. Porque cuando yo llegue y entré gratis con mi carnet de estudiante no había tanta fila. Pero cuando salí, sábado tipo 1... la fila era tan larga, que salía casi a la calle, pasando toda la placita del hermosísimo palacio de Bellas Artes. Sinceramente, yo no lo hago, de haberme visto en esa situación. Pero el fascismo empieza por juzgar a los demás de acuerdo a nuestras condiciones, así que seré tolerante jajaja. Pero bueno, me culturice. No tenía mucha idea del Greco. Me gustó la imagen de San Agustín y sus manos rojas, y la manera quizás medio griega de pintar a los animales con caras humanas.

Luego me fui al templo mayor -sí, no había ido... me la paso en el centro y cuando llego ya es muy tarde como para entrar. Y pues sí, me gustó... pero no me emocioné tanto, quizá porque me había cansado.

Y bueno ante la catástrofe de no tener refri y pedir a gritos socorro virtual. Madreselvas (You rul!) me hizo la propuesta de ir a Portales. No encontré refri, pero me divertí tanto viendo y re-viendo lo que gente vende y re-vende. Es increíble. Por ahí me encontré adornos de mi casa, esos adornos que uno se acuerda haber quebrado, jugado, pegado de nuevo de chiquito. Y fui feliz. Muy feliz caminando y viendo un montón de cosas. En momentos como esos me odio a mi misma por ser pobre y no comprar una cámara. Y aunque no encontré refri, soñé con tener una refri estilo años 60's que había en un lugar de muebles antiguos, pero no... es que contaminan y gastan mucha luz - y ni pregunté el precio vaya.

Después nos fuimos a San Angel y es una maravilla el mercadito de San Jacinto. Y fuimos a donde pintan los Lorenzo, un grupo de pintores descubiertos por madreselvas, y me compré una imagen del Santo. Soy tan feliz. Y me la pasé cantando, creo que hasta hostigué un rato, pero soy feliz. Sí que sí.



El video es una joyita... del dibujito jijiji

Ah... la belleza de olvidar momentáneamente ser estudiante.

Proverbios del Infierno

Y leer a Blake en español... es un pecado (je je je, con tanta cosa divina-eclesiástica, me da risa)...

Así que pego los provervios en inglés.

Re-leer a Blake me emociona después de no saber cómo conceptualizar la precariedad laboral con exactitud. (las negritas y demases, son mías)

PROVERBS OF HELL (plate 8)

Prisons are built with stones of Law, Brothels with bricks of Religion.
The pride of the peacock is the glory of God.
The lust of the goat is the bounty of God.
The wrath of the lion is the wisdom of God.
The nakedness of woman is the work of God.
Excess of sorrow laughs. Excess of joy weeps.
The roaring of lions, the howling of wolves, the raging of the stormy sea, and the destructive sword, are portions of eternity too great for the eye of man.
The fox condemns the trap, not himself.
Joys impregnate. Sorrows bring forth.
Let man wear the fell of the lion, woman the fleece of the sheep.
The bird a nest, the spider a web, man friendship.
The selfish smiling fool, & the sullen frowning fool, shall be both thought wise, that they may be a rod.
What is now proved was once, only imagin'd.
The rat, the mouse, the fox, the rabbit: watch the roots; the lion, the tyger, the horse, the elephant, watch the fruits.
The cistern contains; the fountain overflows.
One thought, fills immensity.
Always be ready to speak your mind, and a base man will avoid you.
Every thing possible to be believ'd is an image of truth.
The eagle never lost so much time, as when he submitted to learn of the crow.

Invitación a ser niño

Algún día habrás de entender a la rabia que se convierte en uñas
o en labio sangrante del que no besa

Cuando no encuentres la tiza para cerrar el círculo que has borrado en el piso
Cuando no puedas escribir los nombres de las calles que recorrimos
cuando el camino que nos trajo no sea más que piedra enmohecida
y te des cuenta que esta vez olvidaste dejar migajas para tu regreso

Habrás de entender –sólo entonces- a la oscuridad de tu habitación
Porque las luces de tu rostro habrán dejado de ser estrellas
y el olvido habrá carcomido a la luna que pensabas era de queso

Pero hoy es hoy
Ya no te asustan los monstruos debajo de tu cama
Hoy es de noche más temprano
Has encendido la televisión para no oír al viento en tu ventana
has pretendido que no te llaman a jugar afuera
y que puedes huir de la huida de los abrazos

Hoy es madrugada para siempre
No te has dado cuenta que la lluvia no se esconde en la ducha
Y que los caminos no se visten nunca de losas

Hoy tendrías que salir a la calle
pero pretendes sonreír y saludar al que llama por teléfono
y limpias con cuidado a esa soledad que se convierte en tu hogar
Y que te arropa por las noches tempranas que te inventaste para olvidar que aún es de día

Hoy podría ser mañana o ser ayer
Pero no puedes ver al tiempo que se ha detenido frente a ti
Y que te dice al oído, muy suavemente, que no hay vejez que no convierta a mi corazón en roca



Agosto - 2007.

Extraño poema en el que hablo de "tú" y no voseo. Cosa rara.

Con olor a muerte

Mis últimos días en San Salvador estuve rodeada de un olor a muerte. Muertes inesperadas. Ya sea por salud, por accidente. Pero muerte al fin.

Y uno respira y siente la fragilidad de su pequeña vida.

Y hago un recuento de este año y lo trágico que ha sido. No me importa la muerte de Michael Jackson. No es eso. Es sólo que siento que siempre llegan con algo de estilo: "Se murió...".

Hoy nos dejó Poveda, documentalista de la realidad salvadoreña. Víctima de la violencia. Hace poco también nos dejaba el futbolista Lino Morales Canjura. Y reviso y voy siguiendo y cuento mis muertos. ¿Y qué se hace con nombralos? Vencer un poco a la muerte, en tanto se recuerden.

Tengo nuevos muertos. Más allá de los que ya me acompañaban.

Y me siento pequeña.

Pequeña, sin poder decirle a los muertos qué hago con mi vida.