Mayo cruel

Se va el Antonio Vega, la lola -perrita de Nath-, el abuelito de Lau, y se va Benedetti.

Ayer estaba en la cineteca y me di cuenta.

Y pensé... que más de alguna vez me dijeron que podía contar con ellos (sí en plural... la gente no es tan original y Benedetti es clásico).

Me acordé de mi mami cantando "y en la calle codo a codo" la versión musicalizada.


Y yo no dejo un poema. Porque realmente siempre preferí(a) los cuentos a la poesía, porque la poesía se me hacía cursi -y es que soy tan rancia y tan díficil de conmover con la poesía pero con los cuentos... si de eso se trataba, mis pretendientes deberían de haber sabido que la manera de llegarme es con cuentos y no con poemas:


El sexo de los ángeles

Mario Benedetti

Una de las más lamentables carencias de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas, se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato, nunca confirmado, de que los ángeles no hacen el amor, quizá signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales.

Otra versión, tampoco confirmada pero más verosímil, sugiere que si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos (por la mera razón de que carecen de los mismos) lo celebran en cambio con palabras, vale decir con las adecuadas.

Así, cada vez que Angel y Angela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y tentarse mediante el intercambio de miradas que, por supuesto, son angelicales.

Y si Angel, para abrir el fuego, dice: "Semilla", Angela, para atizarlo, responde: "Surco". El dice: "Alud" y ella, tiernamente: "Abismo".

Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos.

Angel dice: "Madero". Y Angela: "Caverna".

Aletean por ahí un Angel de la Guarda, misógino y silente, y un Angel de la Muerte, viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe, sigue silabeando su amor.

El dice: "Manantial". Y ella: "Cuenca".

Las sílabas se impregnan de rocío y, aquí y allá, entre cristales de nieve, circulan el aire y su expectativa.

Angel dice: "Estoque", y Angela, radiante: "Herida". El dice: "Tañido", y ella: "Rebato".

Y en el preciso instante del orgasmo ultraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos, se estremecen, tremolan, estallan, y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.


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Otro que vale la pena... por aquí... y sí, es de hormigas! Luego este poema le gustó siempre a mi papá.